I libri letti nel mese scorso. Ho evidenziato quello che mi è piaciuto di più.

La canzone di Susannah – Stephen King (Sperling & Kupfer)
Penultimo espisodio per la saga della Torre Nera, nel quale le cose prendono una piega meta-letteraria per ora ben gestita ma che potrebbe benissimo svaccare nell’episodio conclusivo. King sembra avere le idee molto chiare su dove andare a parare, però. Vedremo.

Sway – Zachary Lazar (Vintage)
Per fortuna l’ho preso in inglese, spendendo molto meno di quanto non avrei fatto con l’edizione Einaudi. Dico per fortuna perché se sulla carta l’idea era interessante (mettere in collegamento le vicende dei Rolling Stones e della Family di Manson attraverso Kenneth Anger e Bobby Beausoleil), il risultato è sostanzialmente deludente e piuttosto confuso. Restano delle belle pagine in cui Lazar si dimostra molto bravo a descrivere la musica (cosa non semplice) e poco altro. Bof.

La ragazza dei miei sogni – Francesco Dimitri (Gargoyle)
Comincia un po’ in sordina: in parte perché la scrittura migliora solo da metà libro in poi e in parte perché la storia comincia come un classico romanzo "generazionale" (giovane incompreso, un po’ frustrato, con le sue pene d’amore). Poi le cose iniziano a farsi più torbide e movimentate e il romanzo prende tutta un’altra piega. Non è un capolavoro, ma è piacevole. Dagon (che ritornerà anche in Pan) è un personaggio meravglioso.

Il cretino in sintesi – Fruttero & Lucentini (Mondadori)
Raccolta di articoli e raccontini ispirati al costume contemporaneo. Dico contemporaneo perché nonostante si tratti di testi risalenti in parte a trent’anni fa, sono sempre attualissimi. Spettacolare la polemica su un testo sulla Pasqua apparso sulla Stampa, raccontata a ritroso, vale a dire partendo dalle lettere di protesta e dalle repliche e tenendo per ultimo il pezzo inciriminato che, rispetto alla levata di scudi, è davvero poca cosa.

È stato un attimo – Sandrone Dazeri (Mondadori)
In vacanza dal Gorilla, Dazieri si dedica a una storia che in qualche modo mantiene i temi della sua serie principale (la labilità dell’identità, la critica alla società, il crimine come motore di tutto) ma che li reincarna in una storia dal sapore diverso, quella di un piccolo spacciatore di cocaina che dopo una botta in testa nei primi anni novanta si risveglia "oggi" che è un affermato e ricco pubblicitario, probabilmente implicato in un omicidio. Seguono tutta una serie di situazioni tendenzialmente grottesche e piuttosto divertenti, specie nelle scene in cui il protagonista cerca di mettersi al pari con l’attualità e i suoi strumenti. Sono belle anche le pagine in cui si racconta come è cambiata Milano negli ultimi quindici anni, molto sentite. Un bel libro, con una buona idea raccontata bene.

Macaronì – Francesco Guccini & Loriano Macchiavelli (Mondadori)
Era un po’ che ci facevo la punta, ai romanzi di Guccini e Macchiavelli. Ed era un po’ che non sapevo se fidarmi o meno. A giudicare da questo primo, avrei fatto meglio a fidarmi prima. Le voci dei due autori si fondono bene in qualcosa che è un po’ più della somma delle due: c’è l’amore e la conoscenza dei luoghi (l’Appennino tosco-emiliano) che è di Guccini e la vivacità dei personaggi e della trama che è di Macchiavelli, il tutto ben amalgamato e omogeneo. La storia parla di alcuni omicidi consumati in un paesino dell’Appennino alla fine degli anni trenta, legati alle vicende di alcuni emigrati in Francia alla fine del secolo precedente. Non si tratta però di un romanzo ideologico: viene raccontata la stupidità del fascismo, la xenofobia nei confronti dei lavoratori italiani in Francia, ma i personaggi sono tutt’altro che macchiette monodimensionali.

Dexter il vendicatore – Jeffrey Lindsay (Gialli Mondadori)
Con le serie tv sono un disastro. Di Dexter ho visto le prime due puntate (la seconda in spagnolo, non mi ero accorto che non era in inglese) e poi basta. Così ho approfittato della ristampa nei Gialli Mondadori del primo romanzo per sapere come andava a finire quello che avevo visto. Lindsay non è certo lo scrittore più bravo del mondo: è un onesto professionista che ha avuto un’idea tutto sommato banale e che è riuscito però a mascherarla bene per tutto il romanzo, così che la rivelazione sull’identità del misterioso killer riesce a non sembrare il cliché che è. Ottima lettura da treno.

Diverso tutti gli anni e tutti gli anni uguale, il riassunto delle letture del mese, che entra nel suo, ehm, quinto anno di vita.
Evidenziato, il titolo più consigliato.

Autobiografia di un picchiatore fascista – Guido Salierno (Minimum Fax)
In Asce di guerra, Vitaliano Ravagli racconta, con i Wu Ming, la sua vita di partigiano mancato (troppo giovane), che lascia l’Italia per andare a combattere al fianco dei vietcong (e la storia, per quanto possa sembrare improbabile, è stata confermata da Tiziano Terzani). Salierno parte da un percorso simile: troppo giovane per combattere per il fascismo, trova nel dopoguerra modo di proseguire la lotta nelle fila dei giovani del Movimento Sociale Italiano. Arrestato per omicidio, però, in prigione si convertirà al marxismo, per poi diventare sociologo e parlamentare, protagonista di battaglie per il miglioramento della condizione dei carcerati. Le pagine meno scorrevoli del libro sono proprio quelle in cui (in un bel montaggio di piani temporali) Salierno parla della prigione con un tono da intellettuale organico che ti domandi se per caso quelli di Lotta Comunista non ti hanno rifilato un libro dei loro. Al contrario, il racconto da dentro della vita della destra fascista romana, dei suoi ideologi e delle sue vicende politiche è straordinario. Salierno aveva come desiderio quello di uccidere il partigiano che ha ucciso Mussolini. Non tanto per la vendetta in sé (la questione di chi abbia sparato davvero era già controversa allora) ma per costringere il MSI a prendere una posizione: avrebbe approvato il fatto, sottolineando così la continuità con il fascismo e Salò (come sperava Salierno) o se ne sarebbe dissociato, diventando così quello che poi, tagliando con l’accetta, sarebbe diventata (almeno nelle intenzioni di Fini) Alleanza Nazionale? Salierno finirà poi per commettere, per sbaglio, un banale omicidio “comune“, fuggirà dall’Italia, si arruolerà nella Legione Straniera dalla quale verrà poi espulso ed estradato in Italia.
Con le riserve di cui sopra, molto bello. Se non fosse un’autobiografia, potrebbe essere un romanzo di Carlotto.

Sud e magia – Ernesto De Martino (Feltrinelli)
Una ricognizione sulle credenze magiche di alcune zone del sud Italia, condotta con l’analisi antropologica sul campo in Lucania e con quelli della più comune ricerca erudita quando si tratta di parlare dell’origine della “iattura”napoletana. Interessante.

Fuoco nella polvere – Joe R. Lansdale (Fanucci)
Vivace prodotto della vena più scatenata e pulp dell’infaticabile scrittore texano, questo romanzo breve è un sacco di cose: una storia di ambientazione stempunk in un passato alternativo in cui il Giappone controlla, a fine Ottocento, la costa ovest del nord America, un pastiche in cui alcuni dei più famosi personaggi del vecchio west e dei romanzi fantastici dell’epoca incrociano le proprie vite e anche una romantica (seppur non molto convenzionale) storia d’amore. Pedale spinto sulla volgarità, anche piacevolmente gratuita, e sulla costruzione di situazioni spesso due o tre passi più in là della sanità mentale, oltre a un tono generalmente beffardo. Non è certo il Lansdale migliore, ma è un Lansdale che si diverte come un bambino. E io con lui.

Domani niente scuola – Andrea Bajani (Einaudi)
Uno scrittore trentenne all’esplorazione del “pianeta giovani”in una full immersion nei momenti più importanti della vita scolastica: i “viaggi d’istruzione“. Praga e Parigi, con tre scuole diverse, una di Torino, una di Firenze, una di Palermo, con un prequel su di MSN e con il minor numero possibile di preconcetti. Bajani è bravo a gettare uno sguardo ingenuo su quello che vede, a cercare di evitare il sociologismo o il parapsicologismo da ospite di Porta a porta e ogni tanto se ne esce con delle osservazioni tutt’altro che banali. E il ritratto che viene fuori dei “suoi”ragazzi è in parte divertito, molto partecipe, di tanto in tanto preoccupato (per esempio quando scopre il totale disinteresse e sfiducia che hanno per la politica). Con alcuni momenti anche di notevole comicità.

Marcia su Roma e dintorni – Emilio Lussu (Einaudi)
Vengono i brividi, a leggere questa cronaca della prese del potere da parte del partito fascista scritta originariamente da Lussu come libello destinato a spiegare la situazione ai lettori stranieri. Vengono i brividi perché, con i dovuti distinguo, il paragone con l’attualità è tutt’altro che rassicurante. Il mix di insicurezza (reale o percepita), uomini al governo che “decidono”contrapposti a un’opposizione risibile e balbettante, servilismi, opportunismi e cambi di casacca in corsa è terribilmente simile a quanto si legge oggi sui giornali. Una spiegazione è forse dovuta al fatto che in fondo Mussolini non inventò poi nulla di nuovo, con il fascismo, ma semplicemente mise un marchio su un modo di essere che come italiani siamo sempre stati abbastanza bravi a portare avanti.
Al di là di questo, il libro è comunque ammirevole per la semplicità e la chiarezza con le quali racconta lo scivolare del paese nella dittatura, partendo con un tono quasi tragicomico e concludendosi con momenti estremamente drammatici (assediato da squadristi in casa sua, Lussu uccide uno di questi, poi viene mandato al confino, da dove riesce a scappare e rifugiare in Francia). La galleria di voltagabbana che emerge dal libro è sconfortante.

Mani nude – Paola Barbato (Rizzoli)
Il pugnazzo che adorna la copertina se lo meriterebbe in faccia chi alla Rizzoli ha avuto la brillante idea di cercare di far passare il secondo romanzo di Paola Barbato per una specie di Fight Club italiano. Errore doppiamente madornale perché non solo sembra che ti stai buttando con appena dieci anni di ritardo a copiare gli ammerigani, ma perché vai a pure ad attizzare il peggio luogo comune che chi potenzialmente conosce già la Barbato, vale a dire i lettori di fumetti, ha presente sugli autori Bonelli (e di Dylan Dog in particolare), quello che “copiano“.
Peccato, perché il romanzo ha finito con l’avere una visibilità troppo inferiore a quella che avrebbe meritato. Se il precedente Bilico era un thriller scritto con tutti i crismi del caso (e un piacevole twist a metà libro), questo è un romanzo meno incasellabile in un genere: come atmosfera e filosofia di fondo è un noir, forse. Perché è una lunga discesa all’inferno, dalla quale non c’è alcuna uscita. Arrivi in fondo e, come Batiza, pensi di essere diventato abbastanza forte ed esperto da sopravvivere e invece scopri che hai sbagliato tutto.
Non ci sono concessioni all’ironia, alla spettacolarità della violenza, alla morbosità. Anche se parla di combattimenti clandestini, è lontanissimo da Palahniuk. Sia per trama che per concezione di fondo. I combattimenti del Fight Club servivano a rendere i partecipanti più liberi, a farli riappropriare della propria vita. Qui è l’esatto opposto. Non c’è scopo, non c’è redenzione, non c’è possibilità di salvezza.
Arrivi in fondo, e ci arrivi in fretta, perché la Barbato sa scrivere e sa raccontare una storia (anche se qualche dialogo forse suona un po’ troppo “scritto per sembrare parlato“, se capite che voglio dire) e ti sembra che ti abbiano preso a pugni per una settimana. E per un attimo ti domandi se la Barbato si è inventata tutto o se si è appoggiata a qualche dato reale. Poi decidi che preferisci non pensarci.
(su ibs al momento è a metà prezzo, per inciso)

Uomini d’arme – Terry Pratchett (Tea)
Piedi d’argilla – Terry Pratchett (Tea)
Secondo e terzo episodio della serie della Guardia Cittadina. Uomini d’arme mi è piaciuto talmente poco che non mi ricordavo neppure di averlo già letto e comprato un annetto fa. Molto, ma molto, meglio Piedi d’argilla, in cui tutti gli elementi che funzionavano nel primo libro della serie tornano a funzionare, facendo di questa nuova vicenda ambientata nella città di Ankh-Morpork uno spasso in cui i meccanismi del fantasy vengono allegramente sbeffeggiati una pagina dopo l’altra.

La ragazza che giocava con il fuoco – Stieg Larsson (Marsilio)
Su ibs, quando è uscito il terzo volume della trilogia, Larsson occupava le prime tre posizioni dei libri più venduti. Roba da Beatlemania. Ma al di là dell’hype, c’è davvero qualcosa in questi romanzi (unica sua prova narrativa, visto che è morto poco dopo aver concluso il terzo) che ne giustifica il successo. E questo qualcosa è principalmente Lisbeth Salander, che nel primo romanzo è protagonista di molte delle pagine migliori e che qui diventa una protagonista assoluta, che scompare di scena al più bello, costringendoti a divorare le parti senza di lei per scoprire che cosa le è successo. Rispetto al primo romanzo questo è meno un giallo tradizionale e molto più un thriller politico, che tira in ballo anche un pizzico di spionaggio internazionale. Inizia piano, così quando a un certo punto la vicenda parte davvero si prende un bello strattone e poi fila a rotta di collo verso il finale. Larsson non avrà uno stile indimenticabile, ma di sicuro sa come gestire una storia e le attese del lettore.
Il cliffhanger finale è pura crudeltà (per inciso: voglio che i prossimi spot “I’m a Mac”abbiano Lisbeth nei panni del Mac).

Domenica nera – Claudio Paglieri (Piemme)
L’indagine sulla morte di un arbitro, forse per suicidio, nell’intervallo di una partita di serie A porta un ispettore di polizia a scoprire (con un certo anticipo rispetto a “calciopoli“) un mondo di corruzione e partite truccate. Trama non particolarmente originale, ma Paglieri è bravo a tratteggiare il carattere del suo protagonista e a descrivere Genova senza inciampare nel cliché (come succede a Morchio nella sua serie di Bacci Pagano, per esempio). E alla fine, anche se c’è un elemento narrativo scontato che più scontato non si può (il personaggio femminile), il romanzo funziona bene e si legge con molto gusto. E poi Paglieri è molto onesto e chiude la storia del suo personaggio, senza renderlo carne da sequel.

Colui che gli dei vogliono distruggere – Gianluca Morozzi (Guanda)
Metà del romanzo è il sequel di Despero (e anche dell’Era del porco, perché c’è pure Elettra); l’altra metà è ambientata in una Terra parallela in cui Leviatan,un supereroe, vive a Bologna, ha i suoi scazzi sentimentali e ha come nemici dei supercriminali che sono quelli che nel nostro mondo sarebbero delle rockstar (Bowie, Lou Reed, Neil Young ecc.). Come collezione di singole scenette è molto (molto) divertente, specialmente le parti dedicate al povero Kabra, ma anche la parte supereroistica mette in mostra una certa frequentazione del genere (il fatto che Leviatan abbia i poteri che cambiano due volte al giorno mi ricorda un personaggio della Doom Patrol) , adattato allo stile di Morozzi. Dove fallisce, però, è nel dare un senso di compiutezza al tutto. L’impressione è che la parte con Leviatan voglia essere il primo atto di qualcosa da portare avanti magari come fumetto (tipo l’Escapista di Chabon, anche se lì lo spessore e la compiutezza del romanzo Le fantastiche avventure di Kavalier e Clay era tutt’altra cosa). Però, insomma, le parti che divertono divertono molto.

Neopaganesimo – Francesco Dimitri (Castelvecchi)
Una piacevole panoramica sullo scenario dei culti pagani nati nel XX secolo, con un paio di notazioni interessanti su che cosa sia il “reale”e come lo costruiamo. Ottimo sia da affiancare a Pan sia come lettura autonoma per scrollarsi di dosso un po’ di paranoie su satanisti e affini. (da parte mia, apprezzo molto lo spirito dei discordiani)

E tra pirati, barbari,divinità redivive, crociere di lusso, maghi anarchici e altro, chiudiamo le letture del 2008.
Al solito, evidenziato il libro che più mi è piaciuto.

Denti Bianchi – Zadie Smith (Mondadori)
Ho qualche problema con le saghe famigliari, che credo dipenda dal fatto che ho una soglia di attenzione bassissima. Quando entra in scena una seconda generazione di personaggi, sudo freddo. Per fortuna, la Smith è brava a mettere insieme un romanzo torrenziale e generosissimo in cui succede un po’ di tutto, popolato di personaggi sopra le righe ma mai eccessivamente caricaturali. E che aiuta almeno un po’ a capire che cosa sia una società multietnica come quella inglese. Facendo anche ridere, cosa non da poco.

Tortuga – Valerio Evangelisti (Mondadori)
Sui pirati Evangelisti aveva scritto un racconto (in “Anime nere”) che era uno scoppio di ferocia improvviso e selvaggio come un bombardamento a palle incatenate e mitraglia su una nave di orfani di tre anni nel cuore della notte. Ora torna sull’argomento con un romanzo che, conservando intatta la ferocia, traccia del mondo della pirateria nei Caraibi un ritratto a tutto tondo, che non è mai reticente né sugli aspetti positivi né su quelli negativi. A volte forse un po’ troppo, perché alcune pagine e alcuni passaggi sembrano servire solo a mostrare al lettore i frutti delle proprie ricerche più che a far progredire la storia, ma comunque dietro c’è una storia di avventure, amori e tradimenti che appassiona dall’inizio alla fine. E naturalmente non mancano rimandi al presente, con il nichilistico desiderio di accumulo e sperpero di beni che anima i pirati accostato al liberismo più sfrenato.

Cristiani di Allah – Massimo Carlotto (e/o)
I lettori di “Dago”, la serie a fumetti creata da Robin Wood, si troveranno a casa, nell’Algeri del XVI secolo raccontata da Carlotto. E da un istante all’altro si aspetteranno che il Giannizzero Nero spunti fuori a dar manforte al protagonista. Bella storia d’amore e di avventura, il romanzo racconta con efficacia un’epoca il cui mediterraneo era davvero un “mar nostrum”, se si considera con “noi” l’insieme dei popoli e delle culture che vivono sulle sue sponde, costretti a forme di convivenza e di conseguente meticciato che oggi ci appaiono sorprendenti. Anche per Carlotto vale quanto detto sopra per Evangelisti, nel senso che ogni tanto ci sono piccoli smottamenti di info-dumping, ma mai niente di drammatico.

9 agosto 378. Il giorno dei barbari – Alessandro Barbero
Tratto da un ciclo di puntate realizzato per la trasmissione di Radio Due “Alle otto della sera”, è un saggio storico che ricostruisce, con grande scorrevolezza la battaglia di Adrianopoli, uno dei momenti cardine delle cosiddette “invasioni barbariche” (che chiamiamo così solo nell’Europa occidentale). Barbero è molto bravo a dare il senso di un’epoca di trasformazioni, in cui popoli “barbari”, spinti dagli attacchi di tribù nomadi, spingono contro i confini dell’impero chiedendo asilo e a raccontare come la cattiva gestione dell’“emergenza” trasformò questi in un esercito capace di sconfiggere quello romano (già indebolito da altri fattori). Ma soprattutto è divertente ricordare, come Barbero lascia trasparire, che nulla è per sempre e che il Medioevo, e quindi le radici di grossi pezzi della nostra civiltà nascono dalle conseguenze di queste invasioni di immigrati… Piacevoli cenni di storia militare condiscono il tutto, che si legge davvero con piacere.

Despero – Gianluca Morozzi (Guanda)
Gli ambienti e l’impianto di questo romanzo Morozzi li ha poi riciclati in un romanzo successivo (“L’era del porco”, anche quello a base di gruppi rock disastrati e un amore scombinato e impossibile), ma pur sapendolo resta una lettura gradevole. Non fondamentale, ma gradevole, con un buon ritmo e pochi momenti di noia.

Una cosa divertente che non farò mai più – David Foster Wallace (Minimum Fax)
Uno scrittore viene mandato da una rivista a partecipare a una crociera di lusso per raccontare la sua esperienza ai lettori. Lo sguardo di Wallace in questo reportage è affascinante e in grado di far risaltare un incredibile mosaico di piccoli particolari il cui accumularsi porta a delle vette di comicità davvero irresistibili. Poi sarà la suggestione data dalla morte di Wallace (di cui non avevo mai letto nulla) ma sotterranea c’è una vena di malinconia che di tanto in tanto sale in superficie. Molto bello, molto ben scritto.

Pan  – Francesco Dimitri (Marsilio)
Potrei aprire e chiudere dicendo semplicemente che nella biografia dell’autore c’è scritto “gioca di ruolo almeno una volta a settimana”. Ma se lo facessi non potrei dire che “Pan” è un riuscitissimo caso di romanzo fantasy ambientato qui e ora, con personaggi ben caratterizzati (e non completamente riconducibili all’etichetta buono/cattivo, specie quelli “positivi”) e una visione del sovrannaturale coerente e matura. Non è un remake del Peter Pan di Barrie: la natura del rapporto tra la fiaba e quello che succede nel libro di Dimitri ricorda molto le storie di Martin Mystère dedicate alla letteratura (sempre stando in tema di fumetti, credo sia il primo romanzo che leggo a citare John Doe). Il ritmo e le rivelazioni sono dosati bene, portando con la giusta velocità verso il “deragliamento” della realtà dei protagonisti. Gran bel romanzo. No, dico, è piaciuto persino a lei.

Magia rossa – Gianfranco Manfredi (Gargoyle)
Manfredi ha fatto un po’ di tutto, dal cantautore allo sceneggiatore tv, dal fumettista al romanziere. Questo, che è il suo primo romanzo (1983), parla della ricerca di tre amici della Milano di fine anni ottanta sulle tracce di Tommaso Reiner, mago della fine del XIX secolo che sosteneva che un’energia psichica sufficientemente concentrata può sabotare qualsiasi impianto di macchine. Horror, un po’ di fantascienza, occultismo, l’ambiente della sinistra post-77, tutto mescolato insieme e invecchiato, però, non proprio bene. Niente a che vedere con il Manfredi autore di fumetti di adesso.

Evidenziato il "libro del mese". Che fa quasi post a sé, questa volta.
Due libri vengono dalla collana Contromano di Laterza, che sta sfornando diverse cose interessanti.

Refusi. Diario di un editore incorreggibile – Marco Cassini (Laterza)
Marco Cassini è l’editore di Minimum Fax e in questo libro ripercorre la storia della sua casa editrice, spiegando, più in generale, in che cosa consista di preciso il mestiere dell’editore. Alcuni passaggi sono interessante, però il tutto è un po’ troppo concentrato sul proprio ombelico. Se poi avete un minimo di conoscenza dell’argomento trattato, non troverete alcuna informazione di particolare rilievo.

The Looming Tower. Al Qaeda road to 9/11 – Lawrence Wright (Penguin)
La cosa peggiore che si possa dire di un libro di non-fiction è che “si legge come un romanzo”. Però c’è poco da fare: la lunghissima e documentatissima storia di Al Qaida (Al Qaeda è la traslitterazione che usano gli americani per pronunciare qualcosa di simile ad Al Qaida) scritta da questo giornalista del The New Yorker è paragonabile a un grande romanzo. Con alle spalle un lavoro di ricerca e documentazione di prima mano assolutamente titanico: in appendice, viene dichiarata l’origine, tra le altre cose, di ogni singolo virgolettato, per non dire della lista delle interviste condotte. Wright racconta le origini dell’islam radicale a partire dagli scritti di Qutb, che influenzeranno poi Al-Zawahiri (che non spunta dal nulla: era implicato nel tentato omicidio di Sadat in Egitto negli anni settanta) e Bin Laden. La parte dedicata all’ex miliardario saudita e alle sue buffe  avventure in Afghanistan (che gli esordi della sua brigata di ricchi ragazzi sauditi nella guerra santa contro i russi sono tutt’altro che eroici e non migliorano di molto andando avanti) meriterebbe un libro a parte. Tra l’altro pare che non esista nessuna prova reale che Bin Laden soffrirebbe di reni: è solo una congettura fatta sulla base di come cammina in un vecchio video propagandistico. E appare pure improbabile che la CIA debba avere finanziato uno sfigato saudita (e già ricco di suo, all’epoca, perché poi le sue fortune economiche gireranno) quando in Afghanistan poteva contare su orde di guerriglieri nativi, da finanziare contro i russi. E un altro libro meriterebbe la lunga e impietosa analisi degli errori della CIA. Errori che non riescono a fugare le ipotesi più paranoidi e complottiste sulla possibile origine “interna” degli attentati, nel senso che l’Agenzia negava di avere quella parte di informazioni che avrebbero integrato quelle in possesso all’FBI e che avrebbero probabilmente permesso di sventare gli attentati. Dietro a questo c’è il cambio di rotta delle politiche dei servizi segreti americani nel corso degli anni novanta, che abbandonano il lavoro sul campo a favore invece dell’uso di sorveglianza satellitare e affini, raccontato da Bob Baer (ex agente CIA) nel suo “Il fallimento della CIA”. Però, ripeto, questi sono tutti dati che poi ognuno è libero di integrare e incrociare tra loro come meglio crede (io non trovo inverosimile l’ipotesi che in qualche modo l’11/9 sia stato lasciato accadere. Tanto che gli attacchi erano su così larga scala perché Bin Laden e i suoi si immaginavano verosimilmente che il tasso di fallimento sarebbe stato più alto).
Resta il fatto che il libro di Wright è fondamentale per ricostruire la storia di qualcosa (l’islam radicale) che esiste e che è un prodotto decisamente recente della cultura islamica con il quale purtroppo si dovrà fare i conti ancora per molto tempo.
In Italia il libro è pubblicato da Adeplhi, con il titolo “La altissime torri”. Se lo comprate in inglese pagate circa un terzo (e se vi va bene come è andata a me vi arriva pure la versione con una copertina che è un capolavoro di grafica editoriale)

Non leggete i libri, fateveli raccontare – Luciano Bianciardi (Stampa Alternativa)
Un ciclo di articoli semi-seri pubblicati negli anni Sessanta sul tema “Come fare l’intellettuale”. Bianciardi fornisce una breve, ma pungente, guida all’arrivismo e alle scorciatoie necessarie a essere accettati nell’ambiente. Ancora piuttosto attuale, tutto sommato.

Il giovano sbirro – Gianni Biondillo (Guanda)
Il prequel dei due romanzi di Biondillo dedicati all’ispettore Michele Ferraro ha la forma di una raccolta di racconti che ricostruiscono la sua vita dall’abbandono degli studi e della musica passando per i primi incarichi in provincia fino al ritorno a Milano. Ma nonostante la struttura è a tutti gli effetti un lungo romanzo, incentrato (al di là delle trame dei singoli racconti) sul rapporto tra Ferraro e Francesca, destinato, come sanno i lettori dei romanzi precedenti, a una ben triste sorte. Ferraro ne esce come uno dei personaggi più verisimili e “umani” che in cui mi sia capitato di imbattermi. Efficace il ricorso, nei diversi racconti, a stili di scrittura diversi.

La vita quotidiana a Bologna ai tempi di Vasco – Enrico Brizzi (Laterza)
Un po’ è una raccolta di articoli, un po’ è un’autobiografia, un po’ è il “dietro le quinte” di alcune cose scritte da Brizzi (penso a “Tre ragazzi immaginari”). Brizzi racconta pezzi della sua vita, con sullo sfondo i cambiamenti di Bologna, della sua gente, delle sue abitudini. Per molti versi, per un cittadino adottato come me, è un po’ un “previously in Bononia”: scopri alcune cose nuove, ne riconosci altre che bene o male hai vissuto pure tu, ti aiuta a capirne altre. Una lettura corposa rispetto ad altri libri della stessa collana, ma estremamente scorrevole e interessante.

Le mie cose – Marco Lazzarotto (InStar)
Il modo migliore per descrivere il libro è partendo dalla caramella gommosa che c’è in copertina. Perché dentro, c’è un mondo gommoso, che è stato chiaramente pensato per ricordare quello reale, ma che ha alla fine un sapore completamente diverso e palese finto (e proprio per questo, più buono). Lazzarotto costruisce un mondo terribilmente pop utilizzando tutti gli strumenti di citazione ed esagerazione del post-moderno, in cui i morti vengono caramellati (cioè trasformati in enormi caramelle da leccare durante le visite al cimitero), in cui i bambini vivono soli in quartieri appositi, in cui esiste un ente che regolamenta i genitori separati e il loro rapporto con i figli. Ci sono poi trovate che nascono da chiacchiere con gli amici (tipo i “dubby”, animaletti domestici che si moltiplicano o muoiono a seconda delle preoccupazioni dei loro padroni) e, in generale, un grande dispiego di idee narrative. Forse troppe, perché a un certo punto, esattamente come con le caramelle gommose, rischi che l’effetto finale sia faticoso. Però ci sono dei momenti davvero divertenti e, anche se forse è un po’ troppo lungo, è un libro davvero positivo, per essere un esordio.

La Luce di Orione – Valerio Evangelisti (Mondadori)
Evangelisti, dopo la complessità dell’ultimo romanzo di Eymerich, torna un po’ sui suoi passi, con una storia abbastanza lineare ma assolutamente godibile. La chiave del successo è quella di mandare Eymerich a confrontarsi con un mondo ibrido, quello di Costantinopoli, a metà tra Oriente e Occidente, davanti al quale la sua intolleranza trova terreno fertile per esprimersi (“mi state forse accusando di essere tollerante?” domanda inviperito a un certo punto). Si respira di nuovo l’aria dei primi episodi usciti per Urania ed è un’arietta frizzantina che mette di buon umore.

L’età della ragione del dubbio – Andrea Camilleri (Sellerio)
Da qualche tempo, i romanzi di Montalbano si fanno sempre meno interessanti. Speravo che “Il campo del vasaio” fosse l’inizio di un’inversione di rotta, ma questo riprecipita la serie nella stanchezza. Il plot sarebbe sulle prime anche interessante, poi il tutto sembra un po’ perdersi tra un Montalbano improvvisamente innamorato come un sedicenne e i siparietti con i personaggi secondari che si fanno sempre più faticosi ed estremi. Forse sta arrivando il momento che Elvira Sellerio tiri fuori dal cassetto l’episodio conclusivo già consegnato e che si chiuda.

Sangue garibaldino – Giorgio Ansaldo  (Fratelli Frilli)
Letto cercando qualche dettaglio sulla spedizione dei Mille. Purtroppo è un romanzo bruttarello. L’idea di raccontare un amore tra due dei Mille (un brutale carbonaio che scopre l’amore e un seminarista) con i toni di un romanzo ottocentesco non è disprezzabile. Il risultato è piuttosto scadente, però. Una curiosità: a un certo punto, quando un borbonico punta il fucile su uno dei due protagonisti, il narratore interrompe la finzione e “sfonda” i tempi paragonando quell’immagine a tante altre che si sarebbero viste in futuro, dalla seconda guerra mondiale al vietnam a piazza Alimonda. Una cosa piuttosto simile (ma più goffa e limitata) all’approccio di Moresco nel suo racconto su “Controinsurrezioni” (e credo indipendente da quello).